Existir

son las montañas y su bruma... son sus duendes que juegan a ser humanos... es el espíritu errante de mi padre... son los zapatos gastados que extraño... es de nuevo, el discurso sin sentido porque la vida no tiene sentido... de pronto vienen, como en retazos, las historias guardadas en hojas de word que habiá olvidado... existen conmigo y sin mí... las abro y las cierro, las abrazo y las destruyo porque nada se queda quieto... en especial mis manos que buscan con urgencia atrapar algo de lo que el día dejó intacto...

es la misma ropa vieja que no quiero cambiar porque es mejor estar cómoda que a la moda, es la misma voz que el cigarro va destrozando... es la misma música que se repite una y otra vez... y el mismo cuerpo débil, cansado... es dust... silence... more wild words... scrubs ones...